|
Теплый вечер
Когда у дома во дворе
Стихают радостные речи,
Смолкает трудовое вече,
Приходят сумерки ко мне
И наступает теплый вечер.
Уносит ветер мягкий зной.
Он стелет теплую прохладу.
Сюда вернулись на покой.
Туман зависнул над рекой,
Луна готовится к параду.
Уснет усталая река,
В траве калачиком свернется,
Кричи ее – не отзовется,
Молчит. И долго не проснется,
И только точит берега.
Ночь будет выпита до дна.
Забудет тропы вольный ветер.
Художник смотрит из окна,
Закончив говор в теплый вечер.
Кругом настанет тишина...
Светлеет даль. Заря зардеет.
Забрезжит ближняя аллея.
Петух за несколько дворов
Заголосит на сто ладов...
И утро вечера мудрее!
Приходит осень
Полощет небо розовые тучи.
Кудрявит осень суховатый лист.
Багряный цвет летит на берег кручи.
Танцует ветер бесноватый твист.
Пришел сентябрь. Окинул взором земли.
Принес букет огромной кутерьмы.
Развел костры. Раскрасил кистью стерни.
И набросал вокруг шальной листвы.
Зачем мне осень носит краски, кисти,
Плетет на небе сетей кутерьму?
Букет цветов дарит благие вести.
Палитрой ветер ворошит листву.
Здесь осень гонит розовые тучи.
Багряный берег ворошит вода.
Сентябрь разводит ветряные тучи,
И золотит, и порошит листва!
Летняя жара
День. Жара. Я здесь одна.
Никого со мною нет.
Пьяный ветер допоздна
Хлещет ворохом газет.
Вечер. Зной. Жара! Жара!
Столб москитов, словно дым.
Звучным звоном золотым
Захлебнулись купола.
Что? Зачем? Пора! Пора!
От жары покоя нет.
Шорох вороха газет
Будет пьяным до утра...
* * *
Ночь. Гроза. Стеной – сережки.
Мимо воют поезда.
А в саду на мокрой стежке
В луже плещется – звезда! |
Муки художника
Ночью художник долго не спит.
Мучают думы. Холст белый стоит.
Много идей, но волнует одна.
Вертится, вертится... сникнет она.
Слышишь – в ночи гудит паровоз:
Он у художника мысли увез...
Видишь – в ночи звезды горят:
Там у художника мысли летят...
Где-то в ночи стучат на постой –
Вышли все мысли, художник пустой.
Струны натянуты, рвется душа.
Где же ты, Муза? Куда ты ушла?
Я на край света пойду за тобой,
Но пустота всё зовет на покой...
Ночью художник долго не спит,
Мучают мысли и сердце болит...
Кто-то стучится... Да, кто-то стучит.
Дверь отворилась, и Дева стоит.
Сразу откуда-то все поезда,
Ярко на небе зардела звезда,
Мыслей кружится вокруг целый рой…
Муза вернулась! Муза со мной!
Холст засветился, душа вся горит,
Краска за краской с палитры летит...
Струны натянуты, сердце звенит –
Долго художник той ночью не спит!
Бабы
С утра на речке бабы охали,
Лилась вода, крутя белье.
Кружась полдня, ногами топали,
Вертели белое жнивье.
В мороз вспотев, гремели ведрами,
Устроив трепку там белью.
Как жернова, качая бедрами,
Плескали пеной в полынью.
Над снежной речкой бабы охали...
На шум слеталось воронье.
И в бабьи юбки детки хлопали,
И каждый требовал свое.
Там бабы охали.
Там детки окали.
Кружило стаей воронье.
К веревкам груду сразу схапали…
И целый день косыми лапами,
Застыв колом, скрипя и храпая,
Слепило белое белье!
Белая церковь
Церковь белая пуста.
Ладан рвется восвояси.
Тихо в храме. Красота!
Дух витает без боязни.
Небо темное в камнях –
Неземных и драгоценных.
И подсвечники в огнях
Бодрых свечек вдохновенных.
Черной копотью сквозит
Мир заснувший, отрешенный.
Златокрылый конь бежит
Наравне со мной, блаженной.
* * *
Как часто нет благого счастья.
Судьбу спешим мы обмануть.
Поверить трудно, но ненастье
Хотим руками отвернуть.
Но Аннушка, купивши масло,
Торопится бутыль разбить.
И разливаются несчастья –
Судьбою рок не отвратить! |
